Sobre condecoraciones e imaginarias provocaciones

Ha acordado ayer el Gobierno conceder la Cruz Laureada de San Fernando al Regimiento de Cazadores de Alcántara de Caballería a modo de merecidísimo reconocimiento al heroísmo derrochado por sus componentes durante el Desastre de Annual en 1921. Se hace así justicia a unos hombres que supieron cumplir su deber y que, entre tanta ignominia como se produjo en el referido desastre, en su mayoría entregaron generosamente la vida salvando así numerosas vidas además de la propia honra.

No todo el mundo está conforme con la medida convenida. Muy mal le ha parecido, por ejemplo, a don Ignacio Cembrero que, desdeñando el valor de los condecorados, encara el asunto en clave de guerra colonial “impopular en España” y parece muy preocupado porque las autoridades marroquíes interpreten el gesto “como una provocación”. Avala su tesis con unas declaraciones de Bernabé López, “uno de los intelectuales españoles que mejor conoce Marruecos” y para quien la concesión de la Laureada ha sido “innecesaria” porque “no hay que provocar al vecino”.

Desde aquí le diría a Cembrero y a López que ya está bien de tanta gazmoñería: si los marroquíes se molestan será un problema suyo, pues el gobierno a nadie ha provocado al reconocer la gesta de unos hombres que entregaron la vida en el cumplimiento de su obligación. Con independencia de la opinión que cada uno pueda tener sobre ésta o aquella acción bélica, el valor y el sacrificio individual y colectivo siempre son dignos de admiración y es de justicia que una nación sepa reconocer a sus héroes y respetar a los de las demás naciones.

Es curiosa la devoción que Cembrero profesa por los marroquíes sin que en su artículo deje traslucir el más mínimo apego por sus compatriotas fallecidos. Yo, por el contrario, prefiero ponerme en la piel del joven soldado de Alcántara con el que están mis simpatías: bajo el abrasador sol del Rif, el pedregoso terreno destrozando los cascos de su caballo, tiene ante sí dos opciones. La primera, humanamente comprensible, partir a galope tendido hacia la amparadora Melilla. La segunda, cargar contra las filas rifeñas para proteger la huida de la columna Navarro. Si alguna vacilación hubo, es cercenada de cuajo por la emocionada arenga del teniente coronel Primo de Rivera, fallecido posteriormente en Monte Arruit: “Ha llegado el momento de sacrificarse por la patria. Que cada cual ocupe su puesto y cumpla con su deber.”

El jinete de Alcántara ajusta los correajes, recuenta los cartuchos y acaricia a su fiel caballo. Sabe que será su última cabalgada juntos, sabe que para él y sus compañeros no habrá más amaneceres, sabe que no volverá a ver a sus padres, sabe que incumplirá la promesa que hizo a su novia de que volvería. El sol le ciega, se protege con las manos y observa como los desesperados soldados del general Navarro, abandonados a su suerte por muchos de sus oficiales, caen abatidos por la endiablada puntería de los rifeños. Los hombres de Alcántara son su única esperanza y de ellos depende que los desdichados soldados sigan viviendo un día más.

A lomos de su montura, esperando la señal del corneta, por la mente del joven soldado de caballería desfilan innumerables pensamientos que pueden reducirse a uno sólo: es duro morir a tan corta edad, pero más duro sería vivir a costa de no haber sabido cumplir con su obligación. Suena la corneta que anuncia la carga contra el enemigo. Poco a poco el trote de los caballos se convierte en veloz galope. La compacta formación del Regimiento es presa fácil para los expertos tiradores de Abd-el-Krim. Jinetes y monturas ruedan por el suelo, pero Primo de Rivera y sus oficiales siguen firmes al frente de la línea y se produce el milagro: han conseguido vadear el Igan y diezmar las filas enemigas. 

Salpicado de sangre no sabe si propia o extraña, el soldado aturdido por las descargas de fusilería a duras penas escucha las voces de los oficiales reorganizando el regimiento y la indicación de la corneta que llama a una nueva carga. Y allá van nuevamente los jinetes de Alcántara –cada vez menos–… y así una y otra vez, cabalgando sobre las inhóspitas tierras del Rif y cruzando las turbias aguas del Igan. 

No sabe cuánto tiempo ha pasado ni cuántas veces han cargado. Su magnífico caballo ha sido derribado y ha extraviado el fusil. Sus extremidades parecen rebelarse contra su cerebro, pero no desconoce que si no sale del río estará irremisiblemente perdido. Con la visión nublada por el polvo y el sudor, otea el horizonte y cree constatar que el Regimiento ha cumplido su misión: de los hombres de Navarro no parece haber más rastro que una polvareda que se divisa en la lejanía. ¡Se han salvado! Camina hacia la orilla intentando localizar al teniente coronel sin conseguirlo y se extraña al notar un pinchazo, como de un alfiler, en el pecho. De repente, en un segundo, el sol se ha ido para dejar paso a la negra noche. Sus piernas se niegan a seguir sosteniéndolo. Está tranquilo. Ha hecho lo que tenía que hacer, está muy cansado y sus ojos se cierran. Es hora ya de dormir.

La anterior recreación es, obviamente, producto de mi imaginación. Pero aun así tal vez no ande muy alejada de la realidad. Honrar a este imaginario soldado y a sus camaradas de armas no es una provocación, digan lo que digan Cembrero y el intelectual López: es simple y llanamente un acto de justicia.